Horário Marcado ( PAVONES - PARTE I )

Chegar, depois da estrada, da chuva e da porcaria do hotel na beira da estrada, foi uma benção. A ansiedade, agravada pela fila do ferry para atravessar o rio, das viradas a direita quando deveríamos ter dobrado a esquerda, dos vice-e-versas e dos buracos, foi derretendo devagarinho conforme amanhecia e a vista do mar se tornava mais frequente. Ficou claro que, de uma hora pra outra, tínhamos cruzado uma fronteira invisível por onde, dali em diante, o progresso se materializaria unicamente sob a forma da luz elétrica, a presença do estado por um solitário policial fardado e velho e a existência de algum tipo de capitalismo pelos posters das cervejas Imperial e Pielsen. Bem-vindo a Pavones. O refúgio de quem quer se encontrar e não quer encontrado.

Já eram 8h30 da manhã quando atravessamos a última ponte frágil e insegura que nos levaria ao ponto B da nossa viagem. Ela nem tremeu quando o Marquinhos, cheio de medo, acelerou, ainda na primeira marcha, pelas tábuas de madeira gastas e experimentadas. Pegamos uma reta, acenamos para o policial que fazia a ronda a pé pelo meio de algumas árvores e mais nada, e demos de cara com o campo de futebol que faz às vezes de praça em Pavones, como faziam tantos outros pelos pueblos que cruzamos em nossa viagem através da Costa Rica. A nossa direita, o bar onde passaríamos as tardes dos próximos 6 dias bebendo, conversando e assistindo o mar melhorar e piorar conforme o vento girava. Atrás dele, um muro longo e na altura da cintura, separando a praia das mesas e bancos de cimento comunitários, construídos no meio de coqueiros, castanheiras e arbustos. Fazia sol e logo paramos o carro para, antes mesmo de nos preocuparmos de fato em encontrar uma pousada, tentar descobrir onde quebrariam as ondas da esquerda tida como a mais longa do Hemisfério Norte. Andamos sentido sul, ladeando o muro, que depois virou matagal, que abriu numa clareira, depois num emaranhado de troncos e galhos espalhados sobre a areia escura da praia de onde se via a boca de um rio razo, razoávelmente largo e pedregoso. Avistamos dali que, ainda mais para o sul, atravessando o rio, pequenas praias apinhadas de rochas e árvores continuavam se multiplicando até a boca do Golfito em forma de ferradura onde Pavones ocupa o canto direito, bem na entrada por onde, diariamente, o Pacífico remete seus swells. Quase no horizonte começavam a quebrar as ondas que cruzariam as rochas, as praias, o rio, a ponta onde estávamos e continuaria percorrendo, depois de nós, a lateral do campo de futebol, as árvores, o muro de cimento, o bar, para, finalmente, acabar numa pequena baía abrigada logo na entrada da cidade. Todo esse percurso, se fôssemos incluir a travessia do rio, nos consumiria uns 20 minutos andando, pelo menos. Depois de fazer as contas, fechamos a boca e saímos correndo em direção ao carro. Precisávamos encontrar logo um quarto para largar as malas, desemcapar as pranchas e voltar exatamente para aquele mesmo trecho de onda que vimos na frente do rio, onde quebrava a segunda ou terceira sessão de Pavones. Ali, a crowd, que começava a entrar no mar, seria menor, bem como as ondas que, depois de uns belos 100 metros percorridos desde o pico, parecia começar a perder tamanho. Uma boa iniciação, pensamos os dois.

Encontrar um quarto decente em Pavones não foi tarefa fácil. Mesmo que quiséssemos gastar um bom dinheiro em troca de conforto, o que não era o caso, o pequeno pueblo não parecia oferecer qualquer tipo de pousada mais estruturada, com, por exemplo, algum tipo de café-da-manhã ou pequenos confortos fáceis de serem encontrados em outras cidades daquele país. Muito pelo contrário, na nossas primeiras tentativas nos deparamos com quartos apertados, muitos sequer sem janelas, com um cano saindo da parede para o banho frio, um vaso sanitário e pia, sem ao menos uma porta que os separasse do espaço onde uma cama com um colchão velho estava montada. O acesso a esse palácio especificamente, era atráves de um porta que abria no pé de uma escada de azulejos mal cheirosa e cheia de remendos de alvenaria. Lá em cima, mas opções de habitaciones onde só variavam a posição da cama, do vaso, da pia ou do cano na parede. Encontrar cabinas como as que ficamos em Playa Negra parecia uma hipótese surreal àquela altura. Rodamos pela estradinha que circunda o campo de futebol, atravessamos mais uma ponte e fomos rumando sul, paralelo à praia e às ondas que já quebravam de maneira mais regular. Voltamos para o centrinho sem ter encontrado nenhuma opção à altura do Hotel La Perla, um conjunto de seis quartos, devididos entre o andar térreo e o segundo andar, todos com ar-condicionado, ventilador de teto, banheiro, chuveiro quente e frigobar. Itens que já tinha descartado como prováveis naquele fim de mundo. Depois de chorar nossas pitangas com Julia, uma mistura de proprietária, caseira, faxineira e gerente - ela nos contou que era uma das sócias quando fomos embora - tentando abaixar o preço da diária de U$ 50, acabamos instalando nossas mochilas e laricas por U$ 45 e corremos em direção ao mar.
Os dias que se seguiram foram de ondas e muito marasmo. Quando não estávamos surfando pela manhã, andávamos pelo pueblo cruzando repetidas vezes com os amigos que tínhamos feito dentro d'água horas antes. Todos um pouco perdidos, sem opcão de destino, provavelmente tentando escapar, por alguns minutos que fosse, dos quartos com cano na parede e sem janelas. Sentar no murinho e ficar olhando as ondas quebrarem, meio que hipnotizados, como quem olha o fogo de uma lareira, era a saída comum a todos. Desse ritual se tirava a óbvia lição de que em Pavones nada acontece. Um dia, apareceu uma preguiça na árvore em frente ao bar. Fora isso, mais nada interrompia o regular andar das coisas no fim-do-mundo. O fato mais relevante talvez tenha sido as repetidas investidas do Marquinhos para jogar dominó com os locais. Depois do primeiro dia tentando sem êxito, ele foi, finalmente, aceito graças a uma brecha cavada quando um dos "residentes" teve que sair por algum motivo. Devagarinho, partida a partida, Marquinhos foi conquistando o repeito dos locais e a cada vitória sua, todos pareciam vibrar, gritar e sorrir sem a preguiça e o descaso do começo. Fato é que ele ganhou uma atrás da outra, sob o olhar atento do dono do bar, um veterano jogador, calado, magro e com o rosto marcado pelo sol e pelo tempo. O velho esperou a algazarra acabar e, enquanto se guardavam as peças e o grupo se dissolvia, puxou Marquinhos pelo braço e falou baixo, olhando-o nos olhos para que tivesse certeza de estava sendo compreendido:
- Mañana, a las quatro.
Pronto. Tínhamos sido aceitos.